Reflejas en unos zapatos que no llevan tus pies pero sí tus pasos, su cómo, su entonces, su porqué. Pides explicaciones al Colmo, que te remite a lo que ponga en Quicio. Preguntas la hora a la forma de Muerte que hay en la llave con que abres la puerta que da al río de seres y sucesos de ese mundo que niegas (haces que nieguen) saber que todo es inventado por algo desde charol negro. Y que no hay otra explicación que amor a la herida.
