Avispas hacen turnos para salir de mí y volar transformadas en polillas hacia la muerte tras la luz de la resistencia de la trampa que he encendido porque las que ya hay en el cuarto me molestan mientras tecleo que no tengo párpados y que hace frío y que no dejo de ver / contar galgos que cuelgan de las vigas de madera del techo a dos aguas de un sobrao. Y que no escribo si están muertos o cómo. Ni cuántos somos. Todas las cosas de este texto necesitan y morirán por algún tipo de trampa lumínica. Pero en el texto la muerte son dos palabras. Siete letras. Hay experiencia. No hay caso.