ODISESO Y LA SIRENA (TEXTOIMAGEN, 2016)

- No me digas que no me ahogue en un vaso de agua!
- Te ahogas en la idea de un vaso de agua
- No has respondido a mi respuesta!
- Sí

(H)ERA UN ÁRBOL DE HÉCTOR B (TEXTOIMAGEN, 2010)

Este árbol de Héctor B no es un árbol, sino yo pensando en un pavo real. El pavo real en que pienso no es el pavo real en que piensas, sino yo pensando en Hera. Hera no es la diosa griega a la que tanto gustaba estar sentada, sino yo pensando en la Vigilancia de Argos. Argos no es el monstruo de mil ojos del mito, sino los ojos que tiene el pavo real multiplicados en el penacho de plumas que le sale del culo y que me lleva a pensar en este árbol de Héctor B

TE PASA POR MIRAR (DIBUJOS) RAROS (TEXTOIMAGEN 2010)

Ya me gustaría a mí saber qué es lo que hay debajo de ese Nada. Un brazo y un ojo daba yo por saber lo que hay debajo de esa lapidita con la que, desde hace 17 años, mi mujer me sepulta cada vez que (inocente de mí) se me ocurre preguntarla. Un brazo, un ojo y el corazón de una de esas moscas del vinagre con las que trabaja por las noches en el laboratorio del sótano mientras se piensa que duermo le daba yo por saber lo que hay detrás o debajo de ese Nada (te decía aquel tipo tan delgado que se había acercado a tí a la salida del seminario, mientras los dos mirábais, de lejos, a aquella preciosa mujer dentro de su vestido)

KILLING ME SO FLY - TEXTOIMAGEN, 2013

Mata a la mosca que suena en la imagen extática de la Piedad en el mármol de cualquiera de las Piedades Marmóreas en las que un occidental burgués de los últimos cien años pueda pensar, así, de forma automática. Mata el zumbido de la mosca que es la tercera persona (el yo en tercera persona) que sabes que mira y juzga, sin mancharse, desde el margen de la escena. Mata a la mosca y piensa que si estás escribiendo eso es que esa tercera persona no es, realmente, la tercera persona que, con frialdad, queda impune por ser la que juzga. Mata a la mosca porque si no nunca podrás estar realmente en este mundo que, según dicen por los márgenes, es una auténtica gilipollez.

NOTA DE SUCESOS PARA AGUSTÍN DE JULIÁN HERRAINZ

Recuerdos de la habitación de pensión del centro de la capital donde encontraron el pendulante cadáver de Bambi, un verano pegajoso como éste. Tenía 57 años. Estaba recién afeitado, y más gordo que en el último recuerdo que teníamos de él, aunque seguía teniendo esa cosa. Por ella, nadie en la escena dijo nada. Nos dedicamos cada uno a lo nuestro. Fue como una especie de duelo. La temperatura era de 37,2 grados Celsius en el momento del atestado. Quedamos a la espera de un segundo análisis.

FANTASMA Y YO (TEXTOIMARGEN 2012)

¿Era Roschard o Rosebud? ¿Roschard o Rosebud? me espetaba una y otra vez el fantasma, acercando a medio palmo de mi nariz aquellos manchurrones que habían quedado en el paño después de limpiar las caras de Bélmez que pacían en la pared del salón, detrás de la TV, y que tanta compañía nos habían hecho a mi mujer, al fantasma y a mí, desde que llegamos a esta casa en 2005, antes de que hubiese pasado nada

EL PODER (TEXTOIMARGEN, 2014)

De turismo espiritual en Pontevedra, contemplé un ave monstruosa que cagaba a un hombre. Me hizo una gracia chabacana y pueril, así que le saqué una foto con el móvil, muy contento de mi castellano sentido del humor. Ya en el tren nocturno que entre bebedores de ginebra me devolvía a Madrid, volví a mirar la imagen en la pantallita y entendí que el hombre no era cagado por el enorme pájaro: lo estaba sujetando con el poder de su frente.

CAPAZ DE ESCRIBIR MIENTRAS HABLO (TEXOTIMARGEN 2014)

Ando explicando a dos luminarias el porqué de escribir matruska o no matrioska o matriuska o mатрёшка o o o. De repente, saco un enorme hacha que haría las delicias de cualquier aficionado al anime, y con un movimiento rápido, hercúleo y certero (no debo ser yo) les corto a los dos lumbreras la cabeza. El filo delgadísimo del hacha susurra, como la espada de Elric. Dice: mis cojones, mis cojones. Las cabezas, como lamias del Espíritu Santo en un cuadro del Greco, entonces entonan ommmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm

¿qué te parece?

¿qué te parece?

eh?

¿qué te parece?

CUADERNOS EN LA CASA (TEXTOIMARGEN 2013)

Hay cuadernos en la casa. A veces salen a recordarnos la vida. Están llenos de dibujos que realiza mi mujer, de recortes de prensa, de fotos de asesinos en masa y asesinos en serie. Están llenos de monos y marcianos riéndose a quijada abierta como auténticas personas. De líneas de tinta que evolucionan en formas geométricas o en extrañas letraplantas que tornan telas de araña, manos que suben a través del blancoamrillo del papel. Las líneas de tinta a veces crecen hasta ser extraños personajes híbridos en floración, incluso naves vikingas hacia el Incendio Final. Las hojas tienen restos de café, de sangre, caras de Bélmez fabricadas por la humedad, la oscuridad y los años. Manchas con avisos que no entiendo. Hoy me he despertado con un nudo en la garganta y he corrido, como un Raskólnikov de la vida, hasta el armario donde guardamos (donde esperan) esos cuadernos. Es aún de noche y la mujer y el gato están dormidos. Una vez en el salón, he sacado uno de los cuadernos y lo he abierto. He encontrado el dibujo. Era el mismo que el del sueño. Ella lo dibujó hace casi diez años, sin saber quiénes eran la novia de ROM ni el Lobo Fenris. Quién era ROM ni qué era el Ragnarok, ni las Eddas. No conoce toda esa maldita historia de la armadura sellada para siempre y los fantasmas del espacio que puede que te los cruces en el súper, o que incluso duerman a tu lado ahora mismo en la cama. Miro el dibujo. Oigo la respiración acompasada de la mujer y el gato, los dos en la misma cama. El gato ocupando mi lugar. Fumo. Es todavía de noche aunque ya es de día.

http://unamaquinadeescupir.blogspot.com.es/search/label/TI

CRONOCIDIO (TEXTOIMARGEN 2013)

Me pesa la hora en los ojos como unas botas llenas de agua y los pies fríos dentro. La hora que me han quitado. Dónde estará mi hora? Dónde estará mi carro? Pregunto al resto de especímenes vivos de la casa, pero nadie sabe nada. Ni el gato, ni la mujer, ni el horla, ni los smartphones, ni los portátiles, ni el puto ordenador. El murgaño que quedaba en el salón, al ir a preguntarle, me he dado cuenta que se había quedao tieso. Del frío, seguro. Dónde estará mi hora?

http://unamaquinadeescupir.blogspot.com.es/search/label/TI

OJO CENTRÍFUGO (TEXTOIMARGEN 2012)

¿Hay lavadoras en tu noche? ¿centrífugos pensamientos a 40 grados, a carga completa y sin suavizante? ¿Hay mangas vacías, cuellos blancos de los que no salen del todo nunca los cercos de sudor?, ¿o una pieza de metal quizás, que ahora da golpes de cuando en cuando mientras todo eso da vueltas dentro de ese ojo que todo el mundo sabe que es una boca? Ah, que no, que te has acercado y sólo era la Tragadera de Hall 9000, que se ha quedao como una o inmóvil . A veces te asustas por nada. Toma y enciéndete otra vela, alma de cántaro. Si es que te asustas por nada

http://unamaquinadeescupir.blogspot.com.es/search/label/TI