tag:blogger.com,1999:blog-57830665506996182792024-03-13T03:26:54.726+01:00UNA MÁQUINA DE ESCUPIRun cuaderno vivo del cuentista de Juan GlezJuan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comBlogger82125tag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-49510787620699089352023-07-28T21:54:00.002+02:002023-07-28T21:58:32.157+02:00TODO VA A SALIR BIEN - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2023)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVjwJeEMZjEXYvoLPvjtKBIRjhpkJEAFsANLjxkIEdG3YB_fg72hXoGM9njipLO4KYgyzldnjiJs2II44uUywi4HPRUD1gMTNCXhF-SwSpcadSqebel1tvNLq774XO-67w_5leQp7uDYgmih_cddTh8qplaVTF4_-xMpfrQWNh_PqqOWVm98qI43H7tc/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="85" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVjwJeEMZjEXYvoLPvjtKBIRjhpkJEAFsANLjxkIEdG3YB_fg72hXoGM9njipLO4KYgyzldnjiJs2II44uUywi4HPRUD1gMTNCXhF-SwSpcadSqebel1tvNLq774XO-67w_5leQp7uDYgmih_cddTh8qplaVTF4_-xMpfrQWNh_PqqOWVm98qI43H7tc/w282-h85/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282"></a></div>Corres por un BPM que se dibuja en el agua. Vives en la arquitectura de El inmortal de Borges. Exhalas humo de cristal dentro de pirámides de metacrilato que te entraron al seso por el oído y se han entreverado con la forma que tienes de pensar a lo pulmón - corazón. Las noches llevan tiempo <i>pasando</i> fuera del tiempo: en su oscuridad lucen pantallas dentro de pantallas que dejas de mirar para mirar otras pantallas dentro de ot - Digresión Algoritmo: morfología y movimientos del número uno del draft con San Antonio. Animes de los noventa con selección de audio <i>español latino</i>. Luz de globo terráqueo con fallas producto de golpes. Alertas de estados. Banderas de conveniencia. Pulgares que activan la hidra de Facilidad: competiciones de billar en las que tienes puntería y tacto para los efectos en las mesas de Yakarta, donde se juegan cien mil monedas por partida. Notas relámpago del color que quieras para los flases HLS. Opciones Guardar y Guardar Cambios. La vida caminada con los pulgares de las manos - Intento de volver de Digresión: ella se fue tras dejarte puesto en el camino. Te lo dibujó antes de irse: el camino se ríe de tus modos de marabú mientras zanja tus argumentos para no echar a andar con un - <i>vamos perla, que toca ir sólo al</i><i> hueso</i>. Ahora que no está, hay más espacio en la casa para reírse con su fantasma e inflar la lámpara de papel que ha de elevarse mientras se quema. Has subido a regar y contárselo a las petunias, a las lagartijas, a los mirlos, a las chicharras. Todos cantáis a coro con voces Disney: <i>no oscurezcas porque todo va a salir bien. </i></div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-68980325573629575182023-06-15T21:22:00.001+02:002023-06-15T21:22:47.194+02:00CENICERO DE CRISTAL MACIZO - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 -2023)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_j_PNBbj1vnX9o5_k7JDo_8Cntk9WdUQsWLYbpxSEAvUEOSgfNNWjOWCm2LyJzE0NPCIV1K16PuiQ2iJ_dmAU7hV5ivsJngVyykmxvByeP_7ZIziQ5OVE4nTWGh6-hZZT3LCv7SNyA7_j0TpVqx9FwGWCF1nul03Z_PyBkXzVXWqascFIpVtKqdq/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="108" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_j_PNBbj1vnX9o5_k7JDo_8Cntk9WdUQsWLYbpxSEAvUEOSgfNNWjOWCm2LyJzE0NPCIV1K16PuiQ2iJ_dmAU7hV5ivsJngVyykmxvByeP_7ZIziQ5OVE4nTWGh6-hZZT3LCv7SNyA7_j0TpVqx9FwGWCF1nul03Z_PyBkXzVXWqascFIpVtKqdq/w282-h108/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a>Mirarse en el espejo en negativo del aguachirri del cenicero de cristal macizo de una mesa de balcón tras la penúltima con que has saludado la mañana del segundo día de un pozo en que estás con un traje de luces esperando a gayola al morlaco. Nudos de cuerpos en el sueño o en la matraca. Trajes nerviosos que aparecen y desaparecen por un pasillo negociando con un smartphone y dentro del que va la misma persona cada vez. Camisetas en serie en cualquier tipo de abrazo. Cerdos evaluando el sabor de las amapolas. Cuando dices ser camaleón no es por la piel: es por los ojos - no puedes pararlos siquiera en el negro del fondo del cenicero de cristal macizo aunque parte de él esté hecho de dos lagrimones que hubiesen servido para balancear a tu favor el asunto con Cabezaperro y Ma'at ante el Juez y el Notario - conocido en su pueblo como el Tolosabe porque. Pozo de la digresión - Rosal de Dimes: veneno y alimento para seguir los ritmos de cada baile dentro de un final de espejos a lo Dama de Shanghái que cortan con lo de <i>este aleph es un asco y tú eres etcétera.</i></div><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-31984951007395843932023-06-12T19:40:00.007+02:002023-06-12T20:22:04.420+02:00LOS BLUSES BRODERS - APERTURA DE INTERROGANTE (JUNIO 2023)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipES6s34ITiunIktUBMxPbhYYb9sGlj3PKNIZXyfcfA5Eh6v2lUEQAxSo3TDRWAcxpZmwJMOyK5yIJ55EeuD3Hj2J4Ft-tr2jTsHXJxl00E7aZblWvZ5bZEDFCsifXuBMzwWGGiB7BFgH88jTw992XC-Ebqw6uA3ju8YSV4uNQFkSn62SXgfeimzhV/s786/Screenshot%202023-03-09%20212826.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="786" data-original-width="655" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipES6s34ITiunIktUBMxPbhYYb9sGlj3PKNIZXyfcfA5Eh6v2lUEQAxSo3TDRWAcxpZmwJMOyK5yIJ55EeuD3Hj2J4Ft-tr2jTsHXJxl00E7aZblWvZ5bZEDFCsifXuBMzwWGGiB7BFgH88jTw992XC-Ebqw6uA3ju8YSV4uNQFkSn62SXgfeimzhV/w334-h400/Screenshot%202023-03-09%20212826.png" width="334" /></a></div>¿El roncanrol no es ningún funeral? ¿La polilla vive los años del caniche? Estás tratando con los Bluses broders: siameses por trozos fantasma que nos hacen siempre ser nos delante de vos - otros. Ahora mismo juegas con las bolsas azules de basura de lágrimas que nadie sabe en qué contenedor echar ¿O dónde crees que hemos estado desde que empezaste con eso? Pues en el rocanrol - que es el camino de la polilla a la luz. En nuestro caso - de los moscos a las resistencias de las trampas. De nuestra muerte en luz azul venimos - como todos los dioses - por Público. O eres dios o no: eso lo sabe todo Cristo. O el que nos inventa en las teclas sin mirar la pantalla porque el acto físico de teclear es su forma de cantar: no hay métrica sino sonar de teclas para cantar al que haya llegado hasta aquí en este texto: lo merece. De todas las formas y veces que lo haga cada vez. Repitamos: <i>el rocanrol es una polilla hacia la luz.</i> Si hay cordero hay sacrificio: la polilla ¿Todavía no - aunque ya estés muerto en el roncanrol aquí atascado con los Bluses de Mentis? Mira: llevamos las mismas sunglases que la muerte que vive en / del rocanrol - depende de cómo preguntes o pongas el espejo. Sigamos</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-42675876893291825412023-03-24T20:01:00.002+01:002023-03-24T20:38:31.705+01:00CHAROL - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_j_PNBbj1vnX9o5_k7JDo_8Cntk9WdUQsWLYbpxSEAvUEOSgfNNWjOWCm2LyJzE0NPCIV1K16PuiQ2iJ_dmAU7hV5ivsJngVyykmxvByeP_7ZIziQ5OVE4nTWGh6-hZZT3LCv7SNyA7_j0TpVqx9FwGWCF1nul03Z_PyBkXzVXWqascFIpVtKqdq/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="108" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_j_PNBbj1vnX9o5_k7JDo_8Cntk9WdUQsWLYbpxSEAvUEOSgfNNWjOWCm2LyJzE0NPCIV1K16PuiQ2iJ_dmAU7hV5ivsJngVyykmxvByeP_7ZIziQ5OVE4nTWGh6-hZZT3LCv7SNyA7_j0TpVqx9FwGWCF1nul03Z_PyBkXzVXWqascFIpVtKqdq/w282-h108/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div>Reflejas en unos zapatos que no llevan tus pies pero sí tus pasos, su cómo, su entonces, su porqué. Pides explicaciones al Colmo, que te remite a lo que ponga en Quicio. Preguntas la hora a la forma de Muerte que hay en la llave con que abres la puerta que da al río de seres y sucesos de ese mundo que niegas (haces que nieguen) saber que todo es inventado por algo desde charol negro. Y que no hay otra explicación que amor a la herida.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-9540625443143602132023-03-19T15:03:00.000+01:002023-03-19T15:03:15.640+01:00¿TE HAS PERDIDO? - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 -2023)<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja8F4XQtgJO-b6mkcg9NHagiFiVMTIZLphfsHwGs5dE6WmZI6pq0bn7kXzGIh5D08EamyifX5KwGNurjoqlM1SNxZG5rHmA4MGAIo6xXMQYNLkJBNfkkOZMxOi0mFtDZaChCtcoi6e5scviY-yCgO00kTIANI1BfJj0hStdPao-ivpqJ6lUx_FCPPG/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja8F4XQtgJO-b6mkcg9NHagiFiVMTIZLphfsHwGs5dE6WmZI6pq0bn7kXzGIh5D08EamyifX5KwGNurjoqlM1SNxZG5rHmA4MGAIo6xXMQYNLkJBNfkkOZMxOi0mFtDZaChCtcoi6e5scviY-yCgO00kTIANI1BfJj0hStdPao-ivpqJ6lUx_FCPPG/s1600/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div><div style="text-align: justify;">Sólo te interesan los Conocedores como aquella pistola de vaquero que corriste por el barrio de la Cooperativa y acabaste amartillando en la sien derecha de espejos de baños - sobre todo, si pasas más de una semana llegando a parar frente a ellos ¿Te has perdido? Sólo escribo para avisados y contadores de cartas.</div><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-13453344395139231432023-03-17T21:57:00.000+01:002023-03-17T21:57:18.052+01:00NO HAY PREGUNTAS - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg41FXRaqlJI_NzVk1_tmgrjORERYb6q0-X8gOtI_MIiNTy-6HtIu5fg89YTqmqmHzJSU84ROfri9XS_SIoZQdDXdBkua8t-3KyltV_b5sCRZiqMSsi0_FB9QfVwL-P6ICBrxuOOIDmoN-d4tMdMk6y91SkGBLXWU_cTEJYn7xQwNA-QXpBsu4CeEKG/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg41FXRaqlJI_NzVk1_tmgrjORERYb6q0-X8gOtI_MIiNTy-6HtIu5fg89YTqmqmHzJSU84ROfri9XS_SIoZQdDXdBkua8t-3KyltV_b5sCRZiqMSsi0_FB9QfVwL-P6ICBrxuOOIDmoN-d4tMdMk6y91SkGBLXWU_cTEJYn7xQwNA-QXpBsu4CeEKG/s1600/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div><div style="text-align: justify;"><i>¿Discurres con el corazón o sientes con el cerebro?</i> ¿Cuántas veces te ha salido esa pregunta a chorro, sabiendo que es una completa gilipollez que no te dejará ser ni estar en paz nunca? ¿Hasta dónde puedes estirar el chicle entre signos de interrogación sabiendo lo que sabes y cómo?</div><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-43096549479200383182023-03-12T20:58:00.003+01:002023-03-17T20:57:14.543+01:00LOS CRISTALES - NI UNA PALABRA MÁS (2021 - 2023)<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqPmhLeQd2IMYxD5i4q45Md-nC0rwxjzDtye7gfG7MEdQWLzsJ8H0NB9qPUmqg0yz_q-K9JNvW3agXXBQKWkBG6_URPKyRNQ9ChUwvzBtYTMIOQHMzHdQz9FtE4vEBfPuqVKnEpE_MNPhL5viUrsTkAbv5dklqvhNcd0dWkPlHPSSo2YeJme6HuR_9/s209/Pazenlatierra1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="164" data-original-width="209" height="174" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqPmhLeQd2IMYxD5i4q45Md-nC0rwxjzDtye7gfG7MEdQWLzsJ8H0NB9qPUmqg0yz_q-K9JNvW3agXXBQKWkBG6_URPKyRNQ9ChUwvzBtYTMIOQHMzHdQz9FtE4vEBfPuqVKnEpE_MNPhL5viUrsTkAbv5dklqvhNcd0dWkPlHPSSo2YeJme6HuR_9/w222-h174/Pazenlatierra1.jpg" width="222" /></a></div><span><div style="text-align: justify;"><span> </span>Los cristales bajo el peso de las plantas te devuelven al salón y te sacan de la estrella en que andabas acabándote. Nadie y nada más <i>que lo tuyo </i>en la casa. El mundo donde la mujer y el gato hace tiempo (cuánto) no están es un salón de veintisiete metros cuadrados en que dejas caer - sobre la falsa madera de la tarima - lágrimas para que florezca el manzano de las dos mentiras usando tu rostro de abono. Has hecho de tu vida un veneno que inyectas - sin entusiasmo - en todo lo que haces cuando dices y en todo lo que dices cuando haces. Nada digas. No hagas ruido. Recoge. No son horas de hacerse un Eurípides. Evita al público. Escapa del dios en que te has metido. Vuelve a Liliput.</div></span><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-2180147078461141512023-03-03T21:23:00.001+01:002023-03-05T20:35:45.387+01:00¿RECUERDAS? - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMa5MTgp54ASOovOs9Mf_aZszVVTkNug8lUGTJ0-kqB9OFQpV8BE-4IA4sZywqa4ti9hKqWB_ud8BZbRhStV-1cfTeBSUcW2vuw1Ve6glKqYQx93QNY-FZKXezaXHp_RAbevVeIl3EL3UrAR5MZ5XC4KWsdgV5YEkgo6PhOJ-wtP-FN8Y0hXxYO1sm/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMa5MTgp54ASOovOs9Mf_aZszVVTkNug8lUGTJ0-kqB9OFQpV8BE-4IA4sZywqa4ti9hKqWB_ud8BZbRhStV-1cfTeBSUcW2vuw1Ve6glKqYQx93QNY-FZKXezaXHp_RAbevVeIl3EL3UrAR5MZ5XC4KWsdgV5YEkgo6PhOJ-wtP-FN8Y0hXxYO1sm/s1600/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div><span style="text-align: left;">¿Recuerdas el color de los coches las gafas las botas las camisas las chaquetas o los trajes? ¿El <i>cante</i> de cisne que dábamos cuando se apretaba el círculo de hienas en torno a <i>la obra</i>? Sonábamos de marqués hasta que empezaban las palmas. La reacción al <i>aplauso</i> puso (pone) cada radiografía en su sitio. Saco el cazo con el caldo de fantasmas que a Nemo y Neme les cabe en el utensilio. En la cuchara se distinguen los que tienen <i>tacto</i> de anguila - de pez que se escurre al ir a desengancharlo del anzuelo ¡El anzuelo! Encuentro y digresión: afinar el bruto de Panteón y sacrificarlo a Utilidad. La única forma de terminar con los dioses es acabar con el futuro de todo lo que pueda traerlos o al que llegue a este texto y lea <i>quemar polaroids del mar frente al mar es una forma de vida que ya sólo puedes inventar ¿Recuerdas?</i></span></div><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-49562676813585234332023-03-01T21:13:00.003+01:002023-03-01T21:13:53.959+01:00FRÍO PARA CANARIO - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Ns9ObfLgfawfn-KLQyjljaCcFKICKETXnJ1eGoiLEaEqPQOwoz_jzfgGuogVA73bqAbRT6hAThASYn74AClJRxzITdsw6At_uSkSroBcY5dzO8WoG7V2sWdB163DcdWRobSJv2rHBRk88aQBIEycdDXbx-YUzDho0gU1r19DxKZkd6aKrewQDQ3R/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Ns9ObfLgfawfn-KLQyjljaCcFKICKETXnJ1eGoiLEaEqPQOwoz_jzfgGuogVA73bqAbRT6hAThASYn74AClJRxzITdsw6At_uSkSroBcY5dzO8WoG7V2sWdB163DcdWRobSJv2rHBRk88aQBIEycdDXbx-YUzDho0gU1r19DxKZkd6aKrewQDQ3R/s1600/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div>Hablas con un canario sobre la posibilidad de que te larguen de la fábrica de música porque no mejoras tu productividad. El canario dice que en esto otro eres muy productivo. Le cantas que eso es porque aquí mandas tú. Vuela mientras terminas de decir que eres Legión.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-49400119201397406502023-02-26T18:43:00.000+01:002023-02-26T18:43:37.175+01:00AGUJA Y PAVANA - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHQpBOK1A_1VlHVhleJJO-hi9nsNqK-sp4zy1Dbid31uaKY6LkmFHavtVR68IW_YEN13lo1qO4gqmuF53StrgLYVYe2Vv_I8fhrBSLWxXuKSaRjtkYtYgIMWx4WbeDISj_mLo6SuDnllzIg7rbbC1rFocE_HzyGyKJ6K3rx00KKuT0rfhavnnmvhYe/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="72" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHQpBOK1A_1VlHVhleJJO-hi9nsNqK-sp4zy1Dbid31uaKY6LkmFHavtVR68IW_YEN13lo1qO4gqmuF53StrgLYVYe2Vv_I8fhrBSLWxXuKSaRjtkYtYgIMWx4WbeDISj_mLo6SuDnllzIg7rbbC1rFocE_HzyGyKJ6K3rx00KKuT0rfhavnnmvhYe/s1600/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div>Una aguja de luz - luego volver por algún <i>algo</i> al curso pardo. Anotarlo aquí y así por estirar el chiste. Repetir el envenenamiento de esperanza que supone darle a Guardar. Rematar la pavana al darle a Publicar. No se debería poder salir si hay que volver al río.Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-66901143559158883852023-02-25T22:08:00.005+01:002023-02-25T22:17:35.482+01:00TURNOS - NI UNA PALABRA MÁS (FEBRERO 2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKRIRdjpv7wGimAb6ElNKJQ7ljRoS1VvRsvZhmSqDJzT-NhYwt0cpJJ195dM8HMbqeh6Y-BZgBGYO0rfB_UUZkT3RuSgx2eSDBif-18hea58lJ1ZsvB0gxbnMRYPA-R3R5exCYnS2eH8JJu-1EC14D64ikXfW-_WpJ3M6i_IieBlJrECJiZhDGlcsf/s209/Pazenlatierra1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="164" data-original-width="209" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKRIRdjpv7wGimAb6ElNKJQ7ljRoS1VvRsvZhmSqDJzT-NhYwt0cpJJ195dM8HMbqeh6Y-BZgBGYO0rfB_UUZkT3RuSgx2eSDBif-18hea58lJ1ZsvB0gxbnMRYPA-R3R5exCYnS2eH8JJu-1EC14D64ikXfW-_WpJ3M6i_IieBlJrECJiZhDGlcsf/s1600/Pazenlatierra1.jpg" width="209" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Avispas hacen turnos para salir de mí y volar transformadas en polillas hacia la muerte tras la luz de la resistencia de la trampa que he encendido porque las que ya hay en el cuarto me molestan mientras tecleo que no tengo párpados y que hace frío y que no dejo de ver / contar galgos que cuelgan de las vigas de madera del techo a dos aguas de un sobrao. Y que no escribo si están muertos o cómo. Ni cuántos somos. Todas las cosas de este texto<i> necesitan y morirán</i> <i>por algún tipo de trampa lumínica</i>. Pero en el texto la muerte son dos palabras. Siete letras. Hay experiencia. No hay caso.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-85927319756012178212023-02-19T20:51:00.004+01:002023-02-21T20:17:01.126+01:00EXPERIENCIAS DE MIEDOS - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<p><span style="text-align: justify;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeSSY2dJtwRvWr-Z9kEGXXJANT94CGxSBe02PIApiPWflhpWncQb67ZJ-7Kzvlq-0uous04KV-SabBvMfXrUpSmOgimigxrQiWHtVyv86Enu50D31S5hcsheoIqfAGlN9M7tLGnfOELrViYnk2QODEVoITC2N9okxxX1lQxj6zRPjA7gj7J1qsdakD/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="85" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeSSY2dJtwRvWr-Z9kEGXXJANT94CGxSBe02PIApiPWflhpWncQb67ZJ-7Kzvlq-0uous04KV-SabBvMfXrUpSmOgimigxrQiWHtVyv86Enu50D31S5hcsheoIqfAGlN9M7tLGnfOELrViYnk2QODEVoITC2N9okxxX1lQxj6zRPjA7gj7J1qsdakD/w283-h85/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="283" /></a></div><span style="text-align: justify;">Miras en </span><span style="text-align: justify;">pantallas circuitos de sangre, electricidad y savia. Experimentas, a la vez que piensas, ese miedo de estar <i>en las tres personas del verbo,</i> sin poder alterar nada ni hacer otra cosa que <i>ver y mascar</i> desde una cuarta persona que no hay en la Gramática con que tu cerebro te hace comprender este mundo - cháchara que dices que hay. La cuarta, la que las Otras Tres te dicen que formula el milagro administrativo de panes y veces en que te has especializado (crees) para sacar briznas de <i>objetivo </i>a base de tratar y dar saliva en datos a los seres mientras esperas el Deus ex machina que te hará salir de todo esto. También está el asunto de las hermanas Curiosidad y Castigo, que pueden aparecer en cualquier momento del negociado: por ejemplo, mientras te cortas las uñas del pie izquierdo al borde de la mesa frente al negro de la tele apagada y empiezas a mirar el cortaúñas en el reflejo y a pensar</span><span style="text-align: justify;"> en sacarle provecho de una vez a la hojita con forma de navaja que lleva y que afilaste (no recuerdas cuándo) y guardaste en el bolsillo interior con cremallera del neceser que hay dentro de la bolsa que usas para enseñar al mundo - cháchara que <i>vas al gimnasio</i>. No lo habías vuelto a sacar desde entonces. Que sepas.</span></div><p></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-22209615017256435102023-02-18T20:50:00.003+01:002023-02-18T20:54:32.553+01:00EXPERIENCIAS DE MIEDOS - ESTE ALEPH ES UN ASCO (2013 - 2023)<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgnV9EMI9m0n6pSN2U_WLf_d-9pQupttd8mUxnq2BEnAl4hU-jvdvhlxR9qH-JhvdU14hwWQOHV_1J3rBmNeLEMt0Iq58n34qlzphLvPYS6tptvpwEVilFzLXQ-b6RwW85JynsiOiXcoohyjKnJgVHMZ1JS7f18qkxYic675dWx5xgQ3z-31W67Jmz/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" height="85" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgnV9EMI9m0n6pSN2U_WLf_d-9pQupttd8mUxnq2BEnAl4hU-jvdvhlxR9qH-JhvdU14hwWQOHV_1J3rBmNeLEMt0Iq58n34qlzphLvPYS6tptvpwEVilFzLXQ-b6RwW85JynsiOiXcoohyjKnJgVHMZ1JS7f18qkxYic675dWx5xgQ3z-31W67Jmz/w282-h85/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" width="282" /></a></div><div style="text-align: justify;">Lo peor de ese miedo que se vive <i>como cuerpo bajo la piel de otro</i>, es que, como en un Sáhara Perfecto, no hay nada tras <i>superficie</i>: miedo bajo miedo bajo, etcétera. Un todo de fina arena resultante del paso de algos por la muela de un tiempo que no existiría de no estar uno, de alguna manera, allí.</div></div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-68899001936564006372023-02-10T18:54:00.001+01:002023-02-21T20:12:01.153+01:00CABEZAS 189 - BLUES DE MENTIS (ESTE ALEPH ES UN ASCO - 2013 - 2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPnZ5ZrzSU9agxX0bOXIUqf36oVDz_qAjmauFZzBZD-ozVDV1Z-DsYtSPpjjfajFamhhIJh0i9AUWMfYyRYid8VdPfBqJkYMGGIIuEZaNymKPLrZSxRIwE8ksTOWJgHbhHNqvoVPpcIfHFdls0FBP_zw7OSX5QuKKvSTjjn6gCXt052dJuDAOca0_s/s282/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="72" data-original-width="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPnZ5ZrzSU9agxX0bOXIUqf36oVDz_qAjmauFZzBZD-ozVDV1Z-DsYtSPpjjfajFamhhIJh0i9AUWMfYyRYid8VdPfBqJkYMGGIIuEZaNymKPLrZSxRIwE8ksTOWJgHbhHNqvoVPpcIfHFdls0FBP_zw7OSX5QuKKvSTjjn6gCXt052dJuDAOca0_s/s16000/este%20aleph%20es%20un%20asco%20y%20t%C3%BA%20no%20eres%20una%20de%20esas%20moscas%20de%20patas%20largas%20de%20Yeats%202.bmp" /></a></div><div style="text-align: justify;">Mona intentó mantenerme lejos de los ferroviarios. Por lo que veo, no salió demasiado bien. Sí salió bien: lo intentó ¿Y? Lo intenta. Ya veo. Me tiene muy preocupado ¿Por? Porque no deja de intentarlo. Ya veo. Acelera que sale. Ya. No le digas nada de esto a. Sal.</div></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-58795044672930711422023-02-05T18:47:00.003+01:002023-02-05T19:28:16.540+01:00LAVONE - NI UNA PALABRA MÁS (2023)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMGE8lon7iHDr0OTdnT2WGXNmIDt3c1LExhk12aEapVSfHg3jmGQr1-d7nK20vJRwc2dgeMRDZGZhCGISLA1rpm997caQH6qJZRQPAVLBbXUTDfD5aUe6NgFR-ou0PhM-PRitYv280Ac8EQu4_6NrUsL-v10pf8EVE-ybivHryUEctTAfch5g22-zw/s209/Pazenlatierra1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="164" data-original-width="209" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMGE8lon7iHDr0OTdnT2WGXNmIDt3c1LExhk12aEapVSfHg3jmGQr1-d7nK20vJRwc2dgeMRDZGZhCGISLA1rpm997caQH6qJZRQPAVLBbXUTDfD5aUe6NgFR-ou0PhM-PRitYv280Ac8EQu4_6NrUsL-v10pf8EVE-ybivHryUEctTAfch5g22-zw/w320-h250/Pazenlatierra1.jpg" width="320" /></a></div></span><div style="text-align: justify;"><span><span><span> </span>Es mala hora para estar en esa dársena de Atocha. Camina y mezcla: e</span>scucha Pedro Navaja pensando en Héctor Lavone y en una luciérnaga que s <i>¡MIS MUERTOS, LAVOE: </i><i>HÉCTOR </i><i>L - A - V - O - E! Coño, siempre igual: te echabas de comer al lobo Fernis</i>. En mitad del asunto por el que había llegado a este texto, tiene (no es la primera vez) el flash de que su vida podría contenerse en: <i>los errores con que aprendí lo que se me quedó y con los que hice fondo y forma</i>. En todo caso, era tarde (no había gana) para derrumbar un panteón como el que, desde <i>ese error,</i> se había montado hacía años, y por el que pisaba el escalón que siempre quiso <i>en esa pirámide, en esa dirección, a </i><i>esa altura.</i> La cursiva se endereza cuando siente (vuelve a sentir) que vive en la piel del personaje de Orson Welles en El Extraño. Sigue, bordeando por dentro el amarillo del filo del andén de la vía 6. Es mala hora para eso. Abre cosas y usa algunas de las que hay dentro para recomponerse. No cambia de track ni apaga los </span>AirPods<span>. Se termina de rehacer mientras en su cabeza mezclan su voz infantil cantando: <i>si naciste pa martillo, te van a llegar los clavos / y verás/ ay, ay, ay./ Y verás,</i> con la voz digitalizada de la megafonía de Atocha que anuncia cambio de andén. Aprieta el paso y se aleja de este cuento porque tiene que volver, de inmediato, a casa. </span></div></div></div><p><a attributionsrc="" class="sVXRqc" data-ae="1" data-agch="HJ3bqe" data-agdh="fvd3vc" data-al="1" data-impdclcc="1" data-pcu="http://www.amazon.es/,https://www.amazon.es/" data-rw="https://www.googleadservices.com/pagead/aclk?sa=L&ai=DChcSEwiwlLymx9n8AhXFj2gJHWxlClsYABABGgJ3Zg&ase=2&ohost=www.google.com&cid=CAESbeD2EP_V_Okb_MaJAbf1YtTigaIJYBEsOBTfUF6dSM0TSOw6nxicHxD7dVDZDrieqk3dkOTK6Ius6v3VOGcLmx4mwOOeMVYEafwV8_epMXoAUu0NvZa7ADOOmNQ8OoNH1Fb-eEdYUOCV9ij4ra4&sig=AOD64_0Vczw3YkcV14hvPv1LPHtioONvYw&q&nis=4&adurl" data-ved="2ahUKEwjX67amx9n8AhWBTKQEHXS6B08Q0Qx6BAgKEAE" href="https://www.googleadservices.com/pagead/aclk?sa=L&ai=DChcSEwiwlLymx9n8AhXFj2gJHWxlClsYABABGgJ3Zg&ase=2&ohost=www.google.com&cid=CAESbeD2EP_V_Okb_MaJAbf1YtTigaIJYBEsOBTfUF6dSM0TSOw6nxicHxD7dVDZDrieqk3dkOTK6Ius6v3VOGcLmx4mwOOeMVYEafwV8_epMXoAUu0NvZa7ADOOmNQ8OoNH1Fb-eEdYUOCV9ij4ra4&sig=AOD64_0Vczw3YkcV14hvPv1LPHtioONvYw&q&nis=4&adurl&ved=2ahUKEwjX67amx9n8AhWBTKQEHXS6B08Q0Qx6BAgKEAE" style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0.1); background-color: white; color: #1a0dab; font-family: arial, sans-serif; font-size: 14px; outline: 0px; text-decoration-line: none;"></a></p>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-51669746292054008962023-01-22T16:12:00.004+01:002023-02-12T21:20:41.494+01:00CABEZA 163: RADIO - RETRETE REDUX (NEVER ENDING BLA, 2014 -2023)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiU1VKtUozq6Te-MuZ0rXoqtx-klBhSG2np5kYa9NHo8yIbzirFc8bHf94Q2Ljm0C3NRCTP99p_fMo7spcokq1mhrZMc1p8zHiKeHowUy8NcYDGiuddW-9rWvSLwspnDwYJ-7odBdYc3hXrmL_b9CM2J5v3KZcUoE95ZrJD_4fthHV0gxfjtkrMuQ8/s693/NEVERENDINGBL%C3%81%20-%20RADIOTAXI%20REDUX%202014%20-2023.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="693" data-original-width="611" height="499" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiU1VKtUozq6Te-MuZ0rXoqtx-klBhSG2np5kYa9NHo8yIbzirFc8bHf94Q2Ljm0C3NRCTP99p_fMo7spcokq1mhrZMc1p8zHiKeHowUy8NcYDGiuddW-9rWvSLwspnDwYJ-7odBdYc3hXrmL_b9CM2J5v3KZcUoE95ZrJD_4fthHV0gxfjtkrMuQ8/w441-h499/NEVERENDINGBL%C3%81%20-%20RADIOTAXI%20REDUX%202014%20-2023.png" width="441" /></a></div><div style="text-align: justify;">- Te lo juro por lo que más quiero...</div><div style="text-align: justify;">- ¿Por ti?</div><div style="text-align: justify;">- Por lo que digas, perla. Pero te repito que mi mujer <i>siempre sabe lo que necesito</i>.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Siempre?</div><div style="text-align: justify;">- Siempre. Aunque a veces tardo un tiempo en entenderlo.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Sí?</div><div style="text-align: justify;">- Sí. En ocasiones me pasa que tengo que probar varias veces hasta que lo consigo.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Qué? ¿Hacer<span> que</span> ella te diga qué pasa para poder entenderlo?</div><div style="text-align: justify;">- Sí.</div><div style="text-align: justify;">- Ya.</div><div style="text-align: justify;">- Ya.</div><div style="text-align: justify;">- ¿Seguimos?</div><div style="text-align: justify;">- Dale.</div><div style="text-align: justify;">- Está muy húmedo esto, ¿no?</div><div style="text-align: justify;">- Ya, pero dale o nos van a acabar pillando, y no quiero vainas con el patrón,</div><div style="text-align: justify;">- Voy.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-25776842907846993952023-01-13T20:54:00.000+01:002023-01-13T20:54:08.988+01:00ABRIR LA JAULA - NI UNA PALABRA MÁS (2022 - 2023)<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD4QKQDz0KzqOi87f9SVJYY10ilh5mzMxmSFxzCuoPMIM0WZPBVvV1SNs6Uhni80gUnj06lPpGFklE8nFfQmde81qgfj_NgeRepoW9cRU4ZfFgYlOAeeW1VhMQzJesc-M7tJQyXa-8tKsllmyQG5XN2Nm96brPVJxU2IaEka0dp2yJUsxBgh4Z_kc1/s209/Pazenlatierra1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="164" data-original-width="209" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD4QKQDz0KzqOi87f9SVJYY10ilh5mzMxmSFxzCuoPMIM0WZPBVvV1SNs6Uhni80gUnj06lPpGFklE8nFfQmde81qgfj_NgeRepoW9cRU4ZfFgYlOAeeW1VhMQzJesc-M7tJQyXa-8tKsllmyQG5XN2Nm96brPVJxU2IaEka0dp2yJUsxBgh4Z_kc1/w200-h157/Pazenlatierra1.jpg" width="200" /></a></div><span> </span>Lo hice. Fue como si estuviera ciego y a la vez fuera. Te lo hice. Cuando saqué el órgano de la caja, efectivamente: un molde de ceniza. No mentías. Yo ahora voy a ser una larva de fuego - no tengo gana de que venga lo que tiene que venir si nos quedamos - porque ya nos hemos y nos vamos a quedar; y aquí uno sólo puede hacerse el muerto. Al otro lado del chiste se hacen los vivos. No hay más preguntas: lo hice porque te lo hice, etcétera.</div></div></blockquote>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-22859711842934092682022-01-06T06:20:00.002+01:002023-01-05T22:03:50.024+01:00 CUENTO CINEMATÓFAGO SOBRE TAMBORES DE HOJALATA - PENTA NAVIDEÑA (2014 - 2022)<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFzfLudi-jX65Lk5DglOnFYAMp261OQeyYA2caalutFIYFjLDO1ERkVx-v-3kvWy4mWI5U-sVfTTJ2zGBdgQbTPetjO7SvUpkPiJsiLq_wR9B-s0VbGONBm-6-MImtbQl6Ff3AxldKrns/" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img data-original-height="692" data-original-width="628" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFzfLudi-jX65Lk5DglOnFYAMp261OQeyYA2caalutFIYFjLDO1ERkVx-v-3kvWy4mWI5U-sVfTTJ2zGBdgQbTPetjO7SvUpkPiJsiLq_wR9B-s0VbGONBm-6-MImtbQl6Ff3AxldKrns/w363-h400/TAMBORES+DE+HOJALATA+-+PENTA+NAVIDENA+2022+artefacto.png" width="363" /></a></div><span> </span>Teniendo siete años y siendo ya el encargado en clase de apuntar en la pizarra a los alumnos que no guardaban la compostura las veces que doña Eloísa tenía que ausentarse por algo que la pasaba debajo de un almendro, vi a los Reyes Magos. Y no es que me quedase esperando a que vinieran - que también, claro. Fue algo, digamos, fortuito y que, en el fondo, visto ahora, tiene cierta gracia... ¿poética? El caso es que tenía siete años y me había levantado a mear porque me había bebido la leche que dejó mi madre para los camellos. Lo había hecho yo a modo de mofa por esa farsa de los Reyes Magos, en la que nunca llegué a creer, pues siempre supe que era el esfuerzo de mis padres por ofrecerme la mejor mierda que pudieran conseguir con sus ridículos y mal pagados trabajos. El caso es que me había puesto morado y me entraron ganas de orinar a las tantas. Mientras bajaba al baño, desde la escalera, los vi. Los Reyes Magos. Los Tres Reyes Magos de Oriente. Tres fantasmas muy tristes, escuálidos, andrajosos en sus vestimentas regias, atados por los pies entre ellos a una cadena de plata, que, con triste ceremonia, dejaron sobre mis zapatillas vacías oro, incienso y mirra. Luego se fueron, se difuminaron en la oscuridad del salón, abriendo mucho las bocas y los ojos mientras desaparecían al mismo tiempo que echaban a caminar. Todo en el más absoluto silencio. Luego bajaron mis padres. Había pasado como una hora y yo ya estaba en la cama, pegando la oreja y fingiendo que dormía. Oí el ruido de bolsas, el llenarse de vasos y el crujir de papel de regalo. Cuando bajamos a la mañana siguiente, desenvolví un coche teledirigido, un Airgam Boy y un plumier.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-6883769148244730252022-01-01T20:53:00.004+01:002023-01-01T18:05:16.806+01:00LA PRIMERA COMIDA DEL AÑO - PENTA NAVIDEÑA (2014 - 2022)<div style="text-align: justify;"><span> </span></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiug7c7U2-rXAE9Ae_1sHhTbA2sPEShhB3X8lzZLlcf89vT07nG6s11o0-0i44kO6mQLOnIqClCxVC8yTu57hhSkCBLWtjSudwO_sWKw8Kw5nIYH-cA0NS4IJRwGsgrlPYf3qnz88aPiuDi9lT7xbLd_BgVpVvICt6qmhxYA4FZG_o0iJAN82bwL_fu=s422" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="318" data-original-width="422" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiug7c7U2-rXAE9Ae_1sHhTbA2sPEShhB3X8lzZLlcf89vT07nG6s11o0-0i44kO6mQLOnIqClCxVC8yTu57hhSkCBLWtjSudwO_sWKw8Kw5nIYH-cA0NS4IJRwGsgrlPYf3qnz88aPiuDi9lT7xbLd_BgVpVvICt6qmhxYA4FZG_o0iJAN82bwL_fu=w400-h301" width="400" /></a></span><span> </span>Desperté boca arriaba encima de una cama. Sin encender luz alguna, respiré profundamente y estiré mi joven y delgado cuerpo de veinteañero. Sentí el pequeño y gratificante dolor al tensar los músculos después de una borrachera como aquella. Abrí los ojos para ir acostumbrándome a esos hermosos ojos verdes de la noche. Una enorme foto de cuerpo entero en blanco y negro de Pessoa ocupaba la parte que coincidía con el largo de la cama. El blanco de la foto parecía brillar tenuemente en la oscuridad, y estaba colocada de tal forma, que mi nueva cabeza coincida exactamente con la de aquel hombre hueco de gafitas redondas. Según los ojos se me acostumbraban a la oscuridad, la imagen se hacía cada vez más nítida. Cerré los ojos. Eras un personaje. Me sonreí recordando lo que habría pasado por esa cabecita para acabar poniendo eso ahí. Tenías que serlo, porque brillabas como una señal de alerta, delicioso. <br /><br /><span> </span>Ruidos provenientes de la planta baja, me hablaron de la actividad que había en la casa. Una casa grande por donde correteaban al menos 10 o 12 humanos, de edades que iban del nonato al nonagenario. Metí los restos y el revoltijo de ropa en una bolsa grande de deporte que, tanteando, encontré debajo de la cama. Bajé a desayunar, o a comer, o a lo que tocase. <br /><br /><span> </span>Saludé y todos me dieron los buenos días. Cada uno de una manera distinta, más o menos perceptible, más o menos aparatosa. Uno de los hombres adultos, poniendo sus labios muy cerca de mi oído al abrazarme, me pidió que le contara luego, con pelos y señales, lo de la pelirroja de ayer. Yo sonreía mientras iba sintiendo una lenta oleada de calor mezclada con una agradable y pastosa sensación de hambre que se concentraba en mi boca. Un cuenco de consomé caliente y una caricia en la nuca. Un beso y enseres cruzando por encima de la mesa, de mano a mano. Una mujer muy mayor, con ojos negros y pequeños, me miraba y se sonreía, moviendo ligeramente la cabeza. Me recordaba a uno de aquellos mascarones del Coro en las Tragedias de mi querido sosia ¿o eran Comedias? Cronos es más lento, pero igual que la negra Ker: todo lo acaba borrando, aunque antes lo morfa. Mientras metía la cuchara llena de consomé en mi boca y notaba cómo el organismo recién estrenado agradecía aquel líquido espeso y caliente, tuve la certeza de que podría quedarme para siempre en ese cuerpo y no volver a conseguir otro anfitrión. Fue un hermoso pensamiento que enseguida se desintegró ante el recuerdo del plazo de tiempo del que disponía. Y de lo que debía hacer.</div></div></blockquote>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-64312708193311331622021-12-31T19:15:00.002+01:002022-12-31T17:58:27.015+01:00LAS UVAS - PENTA NAVIDEÑA (2013 -2021)<div><span> </span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg3x1gWr7C-duFc7_WHECqodkiX6bPiy0Q7DaQeEaztknar92rgvTLDwcZIkjoD-Jg6VNwa4AWCu2wwUgMD_yCuvMIV5USsHHLfVoImyTx5heu_eETk3brnR9-TfejIbJtEhIJO9XHWP5lNyFv8o0WJsD0cZPfusmPXXfMyIPgI1GLgVEGFnqLY_srm=s618" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="435" data-original-width="618" height="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg3x1gWr7C-duFc7_WHECqodkiX6bPiy0Q7DaQeEaztknar92rgvTLDwcZIkjoD-Jg6VNwa4AWCu2wwUgMD_yCuvMIV5USsHHLfVoImyTx5heu_eETk3brnR9-TfejIbJtEhIJO9XHWP5lNyFv8o0WJsD0cZPfusmPXXfMyIPgI1GLgVEGFnqLY_srm=w350-h378" width="350" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Una por una, va preparando con sumo cuidado cada una de las uvas, dejándolas después organizadas en docenas, cada una dentro de un pequeño cuenco de cristal. Los mismos 16 cuencos de cristal en los que había comido las uvas cada Nochevieja desde que recordaba haberlo hecho. Aunque no siempre habían sido necesarios los 16, nunca habían hecho falta más de 16 cuencos para tomar las uvas cada año. Lo había comentado con su hermana esa misma mañana, mientras los sacaban de la caja en la que pasaban el resto del año cogiendo polvo en el armario de su piso en la ciudad. Se guardó para ella que esa caja con los cuencos de cristal era como una forma de obligarla a asistir cada año a la casa familiar y que su hermana había previsto desde el día que, en el reparto, la endilgó la caja de los cuencos, junto a las otras cosas pertenecientes a la larga lista de fantasmas de una familia enraizada en el pueblo como la suya. Y así había funcionado cada año el efecto retorno de la caja de los cuencos para las uvas de Nochevieja. Hasta este marzo, que tuvo que volverse a aquella casa del pueblo en la calle Jacintos, junto a la almazara, ya que tenía que seguir con lo del juicio y los gastos para poder cobrar lo que la debían (porque se lo debían) y por fin poder recuperar la vida de escultora postpunk que había dejado aparcada hacía 17 años por un traje de dos piezas gris marengo y un portátil.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Su hermana, que ostentaba el cargo de Memorión familiar, había estado de acuerdo con ella en el comentario que en el párrafo anterior nuestra protagonista había hecho sobre la longevidad y el número de cuencos de cristal, y dijo: Salvo el año del disgusto del idiota de tu hermano que fuimos 8, los demás años siempre entre 14 y 16. No siempre familia-familia, pero siempre, por hache o por be, entre 14 y 16. Había sentenciado esa mañana, tiesa sobre la silla, después de haberlo pensado unos 45 segundos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Volviendo a la cocina, nuestra protagonista seguía de espaldas, preparando los cuencos de uvas. Preparaba y pensaba en la imagen que debía ofrecer su hermana, con el brazo escayolado y el collarín, detrás suyo, haciendo otra disertación tan exacta y enérgica como la de la mañana. Se sonrío porque le pareció de lo más ridícula. ¡Ay, la pobre, mira que haberse caído “de una silla” justo una semana antes de la gran cena de Nochevieja! ¡Justo el día de su aniversario, el 28! De una silla, la pobre, en plena noche, qué mala pata…. Y venga a intentar desde su silla organizarlo todo, estar a todo… a su Carlines y su Andresín; sobre todo – a ella. Incluso escayolada y con el collarín, la pobre. Pero no le extrañaba, ya que su hermana siempre lo organizaba todo. Sobre todo, desde que Madre empezó a perder la cabeza. Sin darse la vuelta y sin dejar de preparar las uvas, piensa en la pobre hermana ahí, como un muñeco de esos de goma que tenían alambre por dentro y se quedaban tiesos en cualquier postura, pata pa acá, brazo pa allá. Se da la vuelta y lo que ve es como un murgaño de escayola con la cabeza erguida coronada por un pelo fosco, tupido, gris y abultado, que le da el aspecto de una de esas figuras de los griegos… una de esas cariátides, o una de esas vestales, o no, ya está, ya está: ¡la Esfinge de Edipo!... Bueno, el caso es que la pobre intentaba desde la silla seguir organizando la cena, como había hecho siempre. Organizar la cena, y muchas cosas más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Con sumo cuidado, termina de preparar la última uva. Venga, te llevo al salón que esto ya está. No te preocupes que ya he preparado todo… Las de Carlines también, no te preocupes, que esas van peladas y sin pipa, y las de Andresín, en papel albal, como dice su religión. No me he olvidado tampoco de las de Elenita, muy maja, ¿no? Y las tuyas, bien grandes, que me han dicho que dan suerte, hermana, y este año verás que todo va a irte mucho mejor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>¿Mejor? ¿Mejor de qué? no me hace falta. Yo lo que quiero es salud para que mi Carlines y mi Andresín sigan tan bien como están ahora, colocados en el banco y ahorrando para cuando vengan las gangas y que no les pase como a ti, que mira ahora, viviendo en esta casa llena de humedades, teniendo que pagar todavía el crédito que te dije cien veces que mejor te lo dejaba yo y tú que no querías tenerme que deber nada y tal y pascual, y mira ahora, en esta casa tan vieja y con todas esas cosas de madre y de abuela y la dote y los vestidos de la tía Encarnación, que son de antes de la guerra y que nos los dejaron cuando se la llevaron a la clínica. ¿Te acuerdas? ¿Te acuerdas de lo que nos contaba Madre? Que la tía Encarnación salía a la calle del Barranco a pasear los domingos después de misa, engalanada con todo el copete de los viejos trajes que trajo su difunto de ultramar, con el carrito de bebés tan bonito, del siglo diecinueve por lo menos…. Ella, que todo el mundo sabía que no podía tener hijos por lo de su marido. Y en el carrito metía a los cochinos chicos, y los ponía lazos y la gente se para a mirar, acercaban el hocico y luego salían escopetados, dando un estufío…. Vamos que aquí tú no te vas a poder quedar mucho, que eres muy aprensiva y las dos sabemos qué te pasa a ti con esta casa, porque….</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Coge por las asas la silla de la hermana, que no deja de hacer apreciaciones, y la gira para ponerla en dirección al pasillo oscuro, cuya luz amarilla al final, anuncia el salón en el que están los otros 14 comensales. Mientras empuja la silla y asiente ante los comentarios de la hermana, que se van quedando como alimañas agarradas a la oscuridad del pasillo, le da una especie de sacudida cervical que le hace ponerse tiesa y apretar las quijadas hasta rechinar los dientes. Es miedo, pero a pesar del impacto, y después del pequeño trance, se recompone.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>¿Te pasa algo, niña? porque parece que te ha picado un arraclán. ¿Te acuerdas cuando yo maté uno así de grande, negro, que se te había subido a la mano y te iba a picar? ¿Eh? Tú estabas como paralizada, si no llega a ser por mí, te mata allí mismo. Claro, que al final el que murió fue él, no te jode…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Empuja la silla y piensa en Orfeo, un escorpión disecado dentro de un tintero que le regaló su primer novio y que la hermana machacó con una pala la misma noche de verano en que Ignacio se lo regaló.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Por fin llegan al salón de caliente luz amarilla. Todos aplauden la llegada de la Esfinge, y el pestazo a laca, hace que algunas de las velas del centro de la mesa aviven su llama. Se enredan en la conversación con los demás. Pasa el tiempo. Se espera hasta servir el segundo plato, un guiso de pulpo, tradición familiar desde que el difunto marido de la Encarnación se vino de las Américas. Un plato celebrado con aprobación y escándalo por los comensales de más edad, achispados en su mayoría gracias al trasiego de vinos; tinto duro de la tierra, después de los rosados y blancos espumosos que habían acompañado desde el principio la cena como una hora larga antes de que ésta realmente empezara a servirse sobre los manteles en una ristra de platos. De la parte de comensales que, por su edad, no habían participado del culto a Saturno, no había problema: la nueva novia de Andresín los tenía muy entretenidos en la mesa redonda donde los había apartado para poder controlarlos mejor. La chica hacía méritos y algo en sus ojos, le había dado la sensación al verla por primera vez, la hacía perfecta para estar allí hoy.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span> </span>Volvemos a la cocina. Ahora está ella sola en esa sala grande, suya y ajena, a pesar de haber crecido en ella y llevar allí viviendo desde marzo. Ajena y desordenada, debido al trasiego de la última cena del año y su falta de maña para preparar una cena para 16, sin más ayuda que la de una Pepita Grillada, parapléjica obsesiva y con cabeza de Esfinge. Se acerca a los cuencos que tiene ordenados en la encimera y se percata que todo el mundo desde la distancia está ocupado en el salón. Con el sumo cuidado que dan unas manos expertas, va inyectando en cada uva el contenido de todos estos años, inodoro, incoloro e insípido, con el que se iba a solucionar todo, trayendo suerte y descanso para todos, que por fin podrían quedarse junto al resto de familiares en la casa, como había pedido Madre en su lecho de muerte, cosa a la que, por supuesto, su hermana se negó.</div></div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-50183478918182571842021-12-25T01:43:00.000+01:002021-12-25T01:43:53.216+01:00GERTRUDE - PENTA NAVIDEÑA (2020 - 2021) <div style="text-align: justify;"><span> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEicZHhbq5SVN8obm63qIplLhVL_67FsUXCLD-Fg4hNJKapFF-LjyRG_7dyyq9jLR9oSELBOM_Yp4ly-QBIbmNFu63uz2tS5j7fj3ecwWFzIswlD9pOcf-D_Djyc38P9J60IOi7xMWTqJ-4zNzXmUCGFw-yNCSx3tfVH3bagzFzSHu62-MWaKURLROL0=s193" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="193" data-original-width="192" height="475" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEicZHhbq5SVN8obm63qIplLhVL_67FsUXCLD-Fg4hNJKapFF-LjyRG_7dyyq9jLR9oSELBOM_Yp4ly-QBIbmNFu63uz2tS5j7fj3ecwWFzIswlD9pOcf-D_Djyc38P9J60IOi7xMWTqJ-4zNzXmUCGFw-yNCSx3tfVH3bagzFzSHu62-MWaKURLROL0=w439-h475" width="439"></a></div></span><span> </span>Uso un mechero con ínfulas de soplete para reencender una L. Es ya Navidad, aunque todavía es la noche de Nochebuena. Desde marzo, un virus ha convertido todo esto en una fiesta de fantasmas, que no son, al fin, más que opciones sobre las que opinarán los fantasmas de los que ya viene preñado este día, que es una noche que empieza y termina en dos mañanas - ¿Me sigues desde la doblez de <i>virus</i> <i>- qué es un virus, etcétera?.</i> Hayas lo que hayas hecho, continuemos. En la brecha de este tiempo - destiempo, bebo, fumo, y mientras, he engullido Tranxilium, Brintellix, tajadas de seres muertos, Mirtazapina, Zolpidem, pedazos de Nuevo Testamento, Lormetazepam, he recordado a mis acompañantes que mi padre - cuando era carpintero y comunista - me registró y bautizó Juan. La mujer y el gato que viven (son) conmigo, se fueron a la cama por este tipo de pavanas. Este tipo de<i> rimas</i>. Y por el sueño. El sueño, ¿eh, Segismundo?. Bebo lo que queda del vino de la cena y me quedo mirando morir al lanzallamas del mechero con ínfulas, que sigue todavía en flama, después de dejar de pulsar el clap de encendido. En mi otra (?) vida, trabajo por, entre, con y para pantallas y hoy las he usado para llenar esta casa (nuestra) de fantasmas. Esta casa, atestada ya de sus propios fantasmas. La isla de Lampedusa y El Gatopardo a la vez en la tele. El chiste es el chiste es el chiste, querida Gertrude. No hay rosas. O son como las de las consultas de oncología. <i>Madre a la puerta hay un niño y el pobrecito está en cueros. Madre a la puerta hay un niño y el pobrecito está cueros</i>. El Rosal de Dimes o un Aleph revientan si uno de esos fantasmas de la pantalla te escribe <i>exquisito tía, exquisito</i>. Nunca sabré qué era <i>taure taure taure</i> porque ya no existe la persona que me lo cantaba y lo demás es Info. Eso es todo, Gertrude: fantasmas de, sobre, con, por y entre fantasmas. Info. Mañana mira dentro de tus zapatos: habrá algo que estuvo vivo y ahora arde.</div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-62314956449499515672021-12-20T18:00:00.001+01:002021-12-20T21:27:36.352+01:00CUENTO CINEMATÓFAGO ANTES DE NAVIDAD - PENTA NAVIDEÑA (2013 - 2021)<div style="text-align: justify;"><span> </span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both;"><span><span style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjt67AxuaJpodLhUCEpLEU6cNueZjMPaKPPqhwwpGZjrTYbg4uSxQg1okeQbS3DMltGYZrhUslW4zp32BvjFRXDdgATP4EjzLPNoH5I23o_RKR0mEWxHMC-PdE3hqcGigJfqlExOJpt1T1NWOw0eqOyJJcn615adduaX4PKtW2eRA-oYRZw1rydKzw-=s800" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjt67AxuaJpodLhUCEpLEU6cNueZjMPaKPPqhwwpGZjrTYbg4uSxQg1okeQbS3DMltGYZrhUslW4zp32BvjFRXDdgATP4EjzLPNoH5I23o_RKR0mEWxHMC-PdE3hqcGigJfqlExOJpt1T1NWOw0eqOyJJcn615adduaX4PKtW2eRA-oYRZw1rydKzw-=w640-h480" width="640" /></a></div></span></span><span> </span> <span> </span>Ayer soñé con una tipa que me llevaba a través de un pasillo enmoquetado en rojo: vestía un traje de azafata gris y su piel era muy blanca: me iba diciendo algo en plan asistente de hotel, con una amplía sonrisa que no podía competir con el blanco de su rostro. Daba igual, yo no oía nada: alguien había quitado el sonido igual que se hace con una tele: sólo la veía mover los labios: rojos, usados y gruesos como la moqueta de la que estaban forradas las paredes y el suelo por el que avanzábamos: el techo era un espejo continuo, aunque no recuerdo haber mirado la escena que se reflejaba en él: lo veía todo a través de unos anteojos hechos con dos tubos que enmarcaban mi visión, haciendo de ese foco un lugar extremadamente nítido: al final del pasillo había dos puertas de madera, cerradas, blancas y lisas, con un agujero cada una donde debería estar el pomo: a cada lado se extendía otro pasillo similar al que usábamos nosotros: estuve seguro de que otros pasillos se extendían y repetían de la misma forma que lo hacía éste, aunque no lo vi: dos niños vestidos de traje azul se situaban a izquierda y derecha de esa bifurcación, al lado de las puertas: supe desde el principio que eran niños de San Ildefonso que custodiaban cada uno una puerta: cuatro pasos por delante de ellos había una pequeña mesa de cristal y sobre ella un bombo de metal dorado que tenía un tamaño extraño: parecía no superar la talla de una cabeza humana, y aún así, en él cabían holgadamente tres pomos de puerta, también dorados, con un pequeño saliente cilíndrico cada uno: ninguno tenía esa parte que se usa para meter la llave: eran los tres lisos como espejos: parecían bolas de navidad: debajo del bombo había un cestillo de mimbre, de los que se usan para poner el pan: vi cómo mi mano izquierda giraba una manivela dorada para hacer girar el bombo: paró y me aparté: uno de los pomos quedó en la boca de salida del bombo: el niño de la puerta izquierda se acercó, y tras abrir una pequeña trampilla y dejar que el pomo cayera, lo recogió: vi cómo realizaba el mismo ritual que el que se repite en un sorteo de lotería vulgar: extracción, lectura, canción y muestra al público: yo lo veía todo a través de esos dos marcos circulares negros, como si mirase a través de unos impertinentes, aunque no pude oír lo que decía: todo seguía pasando en un silencio que hacía pensar en el “mute” de un televisor: una vez terminó, el niño de San Ildefonso regresó a su sitio y se quedó parado al lado su puerta, frente a mi visión, alzando el pomo con su mano izquierda: el niño de la puerta derecha me hizo un gesto con la cabeza para que volviese a girar el bombo, cosa que mi mano izquierda volvió a hacer, accionando otra vez la manivela dorada que a su vez hizo girar el bombo: cuando paró y me aparté, el niño se acercó, y tras abrir la trampilla, recogió el pomo caído en el cestillo repitiendo la ceremonia de su gemelo, hasta quedar al lado de su correspondiente puerta, sosteniendo en su mano izquierda el pomo en alto: aunque ambos niños parecían haber leído algo en esos pomos, yo no aprecié ninguna inscripción en ellos: pude mirarlos detenidamente gracias a un zoom que me permitió ver cada pomo cayendo sobre el pequeño cesto de pan que a modo de nido le cabía debajo al bombo: estuve completamente seguro de que ese cestillo de pan era el mismo que el del cuadro de Dalí: estuve seguro de que se lo habían robado a Dalí: los dos niños de San Ildefonso se mantenían ahí parados, hieráticos, cada uno como un reflejo del otro, con un pomo dorado en la mano y detrás las dos puertas blancas en las que estuve totalmente seguro que debía encajar sólo alguno de los que había en el bombo: “alguno” y no “el que yo llevaba”: sin pensar por qué, me acerqué al niño que tenía a mi izquierda y éste me entregó el pomo que alzaba: no había nada en la expresión de su rostro ni en su manera de entregarme el pomo que le diese “intención” a sus acciones: eran movimientos huecos: no sé por qué, pero no inspeccioné el pomo para comprobar si realmente llevaba algo escrito: lo cogí y me dirigí a la puerta que custodiaba el otro niño de San Ildefonso: no tuve sensación de romper regla alguna al coger el pomo de uno y acercarme a la puerta del otro: no pasó nada en particular: el niño de la derecha siguió firme cuando me acerqué a su puerta, con la mano alzada mostrando el pomo que le correspondía: al igual que su gemelo, tenía cuerpo y rasgos pero no expresión que lo “diferenciase”: mi mano izquierda adecuó la posición del pomo al agujero de la puerta e introdujo el pequeño saliente cilíndrico que éste tenía: al encajar, mi mano sintió cómo hacía clic, cosa que confirmó mi sentido del oído: fue el único sonido en todo el sueño: clic: dejé de ver a través de esos anteojos hechos con tubos: giré hacia la derecha el pomo, que cedió con facilidad: abrí la puerta y desperté.</div></div>Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-2715199466341421732021-03-14T21:00:00.001+01:002021-03-14T21:00:46.707+01:00ENTREVISTAS QUE NUNCA ME HARÁN *16 (CABEZA 193 - 2014 - 2021)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimxxFwqOy9Aspp5bghmSj8uFOCtEkuE0J767bkjU3MU6BfYV8dJOg4CtZ7zN62QS7XwA4anmdwK3klWgAtVE6rdMDFMkgjKN2gJQTCw1tmp0GuDEuI6oJSki14Sc0Q9esNAR3V5To2eIc/s4002/IMG_20201113_190324844.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4002" data-original-width="2819" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimxxFwqOy9Aspp5bghmSj8uFOCtEkuE0J767bkjU3MU6BfYV8dJOg4CtZ7zN62QS7XwA4anmdwK3klWgAtVE6rdMDFMkgjKN2gJQTCw1tmp0GuDEuI6oJSki14Sc0Q9esNAR3V5To2eIc/w275-h400/IMG_20201113_190324844.jpg" width="275" /></a></div>- Qué lectura puede darnos de lo que pasa en España? <br /> - <i>De lo que pasa en el mundo/por dios que no entiendo ná... el cardo siempre</i>... perdón <br /> - No se preocupe y conteste <br /> - De la actualidad, lo que más me gusta es Cioran <br /> - Por favor, no se cite <br /> - Y entonces? <br /> - Pero usted a qué ha venido aquí? <br /> - Me han traído los nervios <br /> - Entiendo <br /> - Ah, sí? <br /> - No le dé la vuelta a la tortilla <br /> - Qué tortilla? Yo pensaba que me estaba preguntando por mi obra <br /> - Le preguntaba qué piensa sobre la situación actual de su país <br /> - Usted sólo puede preguntarme por mi obra <br /> - Por qué? <br /> - Porque todo me lo estoy inventando<br /> - Entiendo <br /> - Lo sé
Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-75773370927104443152016-12-06T13:53:00.000+01:002016-12-06T14:09:12.591+01:00RELATO PLACENTARIO (CUENTOS CINEMATÓFAGOS, 2016)<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkp4TTd7zWTpDXHazy06GP9qr3zKxcvM6b0BJxlX844ZsDMsUm8LvtutnwNfslgcbKZzgmcVeNcmZu_hL7fJcr6vzFugWB7b-HlmWE4pvVw6j2M16E5fwtXs58acdfDepmn2gb5hqYKdU/s1600/damoclesmasterpieceDREVISITED.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkp4TTd7zWTpDXHazy06GP9qr3zKxcvM6b0BJxlX844ZsDMsUm8LvtutnwNfslgcbKZzgmcVeNcmZu_hL7fJcr6vzFugWB7b-HlmWE4pvVw6j2M16E5fwtXs58acdfDepmn2gb5hqYKdU/s1600/damoclesmasterpieceDREVISITED.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkp4TTd7zWTpDXHazy06GP9qr3zKxcvM6b0BJxlX844ZsDMsUm8LvtutnwNfslgcbKZzgmcVeNcmZu_hL7fJcr6vzFugWB7b-HlmWE4pvVw6j2M16E5fwtXs58acdfDepmn2gb5hqYKdU/s320/damoclesmasterpieceDREVISITED.jpg" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkp4TTd7zWTpDXHazy06GP9qr3zKxcvM6b0BJxlX844ZsDMsUm8LvtutnwNfslgcbKZzgmcVeNcmZu_hL7fJcr6vzFugWB7b-HlmWE4pvVw6j2M16E5fwtXs58acdfDepmn2gb5hqYKdU/s1600/damoclesmasterpieceDREVISITED.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>
A las 3:47 del viernes 25 de julio de 2014, el coso entró y lo recubrió todo, haciendo de mi cuerpo un molde que apenas dejaba unos milímetros de separación entre él y yo, espacio que se llenaba por algo que no he logrado nunca entender pero que es una especie de denso y frío líquido placentario/amniótico y que me deja fuera del contacto físico con las cosas. Desde ese día estoy pero no puedo ni siento en realidad nada <i>como antes</i>. Sólo tengo emociones estéticas. No sé lo que quiero que entiendas con eso, pero es lo que<i> realmente pasa</i>. El coso, tras un par de meses de acoplamiento y lucha por dominio, se pone entonces a vivir mi vida. Y la mejora. Mejora la vida afectiva y sexual de mi mujer y la de M, a la que sigo (sigue) visitando los días en que ir al gimnasio no es ir al gimnasio. Y más: ha conseguido, no ya mejorar mi trabajo: ha conseguido que ya no me dedique a nada más que a escribir y escuchar discos de Nacho Jaula en albornoz y gafas de sol . Cómo? Ahora soy (somos, es) rentista. Tres casas y dos naves comerciales heredadas tras las muertes de mis padres y mi hermano, 8 años menor que yo. Lo de mi mujer ha sido espectacular. Gracias a las mañas del coso, ella es ahora realmente una mujer plena y feliz. Conocer a M y nuestra disciplina fue la llave. Ahora M y yo lo grabamos todo para mi mujer, y ella ahora hay días que no va la escuela oficial de idiomas para certificarse en el B2 de inglés. Al menos, no a la que dice que va. <span style="font-size: large;"></span><br />
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<a href="http://unamaquinadeescupir.blogspot.com.es/search/label/C.%20CINEMAT%C3%93FGOS">http://unamaquinadeescupir.blogspot.com.es/search/label/C.%20CINEMAT%C3%93FGOS</a><span style="font-size: x-small;"><br />
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Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5783066550699618279.post-15726050964636530462016-12-02T20:12:00.005+01:002023-06-13T23:45:45.493+02:00UN TITÁNIC (CUENTO CINEMATÓFAGO, 2016)<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFu8x9L4WvHkoPj86ERiFaH-qXt2riBFnWGai-wu8ENRz-pUFg5lLvix3DHBuuK3o7Xumzmm6Yg0nFdN0z4gpDH4gzn1EWgsg_KMvR_s4tu3ll370coD9_UCUVhaWQm6VPSnKWQLy75Uw/s1600/entelequia2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFu8x9L4WvHkoPj86ERiFaH-qXt2riBFnWGai-wu8ENRz-pUFg5lLvix3DHBuuK3o7Xumzmm6Yg0nFdN0z4gpDH4gzn1EWgsg_KMvR_s4tu3ll370coD9_UCUVhaWQm6VPSnKWQLy75Uw/s1600/entelequia2.jpg"></a></div>¡Oh capitán mi capitan! Dígame ¡Las ratas ya han abandonado el barco, capitán mi capitán! No todas - usted sigue aquí. Pero yo no soy una rata, capitán mi capitán: yo soy una zarigüeya: además, usted también sigue en este barco ¡Pero yo soy el capitán de este barco! No ¿Cómo dice usted, zarigüeya?. Digo que usted no es el capitán de este barco: sólo cree que lo es porque yo le digo todo el rato <i>capitán mi capitán</i>: aquí no hay nadie: sólo usted y yo, capitán mi capitán ¡Maldita sea, usted es una rata! Sí, es cierto: no soy una zarigüeya: soy una rata - usted es otra: somos las dos ratas del barco: yo estoy aquí porque usted me trata como si fuese una zarigüeya ¡Vaya, es usted una persona con objetivos! ¡Sí capitán mi capitán! ¡Eso me gusta en una zarigüeya! ¡Lo sé! ¿Escucha usted a la orquesta? ¡Por supuesto, capitán mi capitán! </div>
Juan Glezhttp://www.blogger.com/profile/17216738539143451121noreply@blogger.com