CUENTO CNEMATÓFAGO (NO SON ESOS PÁJAROS)

En el sueño que te digo que tengo y que me da asco porque sé que es un fake de los Pájaros de Hitchcock, hay un montón de pájaros oscuros esperando en una fila inmensa, colgados de los tres cables que iban de poste a poste enfrente de la casa de mis padres. Porque yo tenía una ventana en la segunda planta de la casa de mis padres que daba a una montaña que, debido a los juegos de la óptica, parecía estar atravesada por los cables de alta tensión del tendido eléctrico. Por supuesto, te hablo mucho antes del cable coaxial. Te hablo de los teléfonos decádicos y los taxis negros. Los pájaros que se apretaban en los cinco cables de la luz que, como en un pentagrama, colgaban de palo a palo por todo el barrio de la Cooperativa. Sí, sé que antes he dicho tres cables. Y sér que lo normal en aquella época, solían ser 4: ahora he dicho cinco porque eso es una licencia poética para que todo vaya cogiendo forma. Te he dicho que lo iba a decir todo ahora miso, y como comprenderás, todo, así, de golpe, no lo puedo contar sin licencias poéticas porque hace tantos años que me pasa que ya no sé decirte los detalles, cómo decirte.... empíricos. Do you knok? Short people, Du yu Nou? Eh men? Yu nou? Sigamos con los bichos que cuelgan y que sé que están ahí por mí. Esperando. No sé que esperan ni que les he hecho. Pero me están esperando. No sé qué me van a hacer. Pero están ahí. Gordos y oscuros. Me clavan sus cien mil ojos de pájaro, negros y pequeños como brocas de madera. Sí. Cien mil es otra licencia. Hay una fila, dos, tres... hay una serie indeterminada de cables que están tirados de palo a palo por todo el barrio (el camp abierto entre el aserradero, la bodega, la almazara y la fila de casas del barrio). Yo tengo vista de todos esos cables y también del cielo abierto y de las montañas que se extiendien lejos y cerca, frente a mi ventana en el segundo piso. Y los cables atraviesan el cielo porque van de lado a lado del barrio y están llenos de pájaros. Todos de la misma especie. No iguales (los tengo muy vistos). De la misma especie. Te jodes.Que eres un listo y crees que esta historia te la he contado mil veces. Imbécil. El ojo por el que miro es uno solo. Los pájaros que me vigilan y que algo quieren de mí no son negros, son oscuros. Imbécil. Son tordos. Te das cuenta ahora que en este cuento todo está al revés? Pero cómo que qué son Tordos ¿No sabes por dónde cuelgan los Tordos? Si es que al final te voy a tener que dar una hostia. Cara de cera. Short people? Sabes al menos de lo que te hablo cuando digo Short Pepole? eh, jodido muñequito de iron man? Short people, joder, de Randy Newman. Me cago en dios, anda tira que nos quedan 2 minutos de descanso y acabas de lavarte los dientes. Joder qué tío. Si no sabes ni quién es RN y todavía me dices. Anda, tira. 



(Metajuanismo e IPA dedicada a Mr. Torder que sólo él podrá leer en toda su soberbia maestría humorística. Así me las gasto de monodosis.)